Vecchio rottame,forse anche opera d'arte,memoria di quella viva che venne a morire ,forse per amore,forse per malinconia,in quell'Aprile del quarantatre',quando un lume di speranza si faceva vivo.
Che un'altra guerra finisse,che esplodesse un'altra Primavera.
Ora, mentre la neve imbianca un pezzo di costa e i brontolii della gente sembrano rumore di cibo,che cuoce dentro una pentola,
la mia amcia balena rimane a guardarmi e pare ridere davvero.
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