IN FIERA

Tra una cosa e l'altra, Giraldi Editore, con cui ho pubblicato il mio 'Pane a colazione', sara' presente alla Fiera del Libro di Torino.
PADIGLIONE 2,STAND H 146.
Ho in programma un giro a Torino, Domenica e Lunedi' prossimi, quindi saro' anche qui , presumibilmente al mattino di Lunedi'.
Se qualche amico o collega , anche di Rimini, fosse in Fiera, potremmo prendere insieme un caffe'.
Cerco di cacciare le malinconie e di farmi prendere da un po' di entusiasmo,chissa' se ci riusciro'.

VERONA

Fantasmi mi si accavallano nella mente, attorno al dolore legato a quell'assurda morte, la morte del ragazzo di Verona pestato da cinque neonazi,testerasate, balordi, ,nonsocosa.
La prima immagine mi riporta al 1976: una mia zia, di origine praghese, moriva, dopo un terribile incidente stradale. Morte cerebrale, rimase cinquantacinque giorni in coma,come un vegetale. Ero una ragazzina, e fu la prima volta che 'vidi'. Vidi cosa è l'essere umano, quando gli togli l'anima.
Ivana, cosi' si chiamava mia zia, aveva ventinove anni, la stessa età del ragazzo di Verona massacrato,altra storia, identico finale.
Altri ricordi, immagini della terra che circonda Verona.
Era il 1978(?),mi pare,ero supplente a Lazise, una località deliziosa sul lago di Garda, supplenza temporanea, tre settimane.
Nella trattoria in cui alloggiavo,a due passi dal lago, quando seppero che venivo dalla Romagna mi guardarono in cagnesco.
Romagna, comunisti, terroni,anarchici, gentaccia. Ero inattaccabile,il mio-allora-fidanzato aveva i capelli ricci e un giaccone non elegante-in una foto in Piazza Bra sembriamo due evasi-,ma era inattaccabile anche lui.
Gente perbene, anche se 'di la'-
Era ridicolo,perche' mentre facevo foto e dicevo le mie fantasie sull'aria lacustre, dolce e melensa, che contrasta l'aria salata, irrequieta della costa, le figlie del padrone della locanda che mi ospitava soppesavano stralunate le mie parole, stupite di non trovarvi alcunche' di 'pericoloso'.Attorno comparivano i primi manifesti della 'Liga veneta',cattivi, stilizzati.
Altri fantasmi, ma forse questa me la sono sognata.
La scena è il bar di una scuola, un ventisei di Aprile,forse dieci anni fa.
Una collega mi racconta che il giorno prima è stata a Predappio-chi non lo sapesse, luogo natale di Mussolini-e,cicisbeando, colloquiale, amabile, aggiunge che la mia'penna' avrebbe potuto dare il meglio, in quella situazione.
La situazione è che lei, il giorno prima, ha caricato una macchinata di studenti di un liceo classico della mia citta', in camicia nera, a commemorare un anti-venticinque aprile.
-No, grazie.-avevo detto io- in casa mia, da sempre, semmai il venticinque aprile, si va a Marzabotto-
Il caffe' mi era andato di traverso, ma del resto la realtà è quella che è. Siamo qua, stralunati, a sparar fendenti al vuoto,ci avevo fatto il callo.
Ora, mi chiedo:cosa hanno detto per anni,al giovane nazi reo confesso, i genitori, a casa, i preti, che sicuramente ha frequentato-il vescovo ha parlato di balordi che non fanno testo-, i professori, che gli hanno permesso di arrivare alla fine di un prestigioso liceo classico di una delle piu' ricche,curate, rinomate citta' d'Italia?
Cosa gli raccontavano a tavola, davanti al vino, davanti alla polenta,cosa gli dicevano degli 'altri'?
Quanto odio, quanta idiozia gli hanno insegnato. Che non me la raccontino il vescovo, il sindaco, il questore e tutto il coro che questa è un'azione di balordi.
No, questa è un'azione culturalmente colpevole, e i colpevoli ci sono.

COSA PENSO DEI BLOG

Possono essere tutto.
Da quotidiano on-line che aggiorna ed informa, a divertente gioco da 'pen-friends'(quel gioco di comunicazione postale che coinvolgeva un tempo i bambini delle medie di tutto il globo,per cui ad un certo punto la mamma di Cologno Monzese si trovava a casa l'amichetto tahitiano del figlio,dovere di pen-friends.)
Il mondo è bello perche' è vario e il web è l'ultima rivoluzione globale.
Mi chiedo cosa è per me questa storia del blog.
Quasi nulla, in fondo. Potrei anche fare due chiacchiere con l'A. , il mio dirimpettaio che credo sia arrivato alla seconda elementare e sarebbe la stessa cosa cosa che 'postare'.Non credo neppure di avere bisogno di nuove amicizie, non ho mai sofferto di solitudine,anzi.
Se non che:
Un po' mi diverte,mi piace la 'costruzione' dei miei pensieri che prendono forma e corrono per l'etere.
Mi piace anche cercare le figure.
Ho ,da quando 'bloggo', letto cose veramente sincere ed interessanti,come tanti articoli di giornale con il 'di piu'' della riproposizione, all'indomani. Dietro ai post c'è piu' viva la persona.
E' una forma espressiva molto libera,ariosa,intrigante, e questo non è male.
Uno spiritello di inquietudine mi dice:'Come si puo' fare perche' questa tastiera sia piu' utile?Come rendere l'oggetto piu' sincero?
Una cosa negativa è che scrivo meno altre cose,da qualche mese.
Una cosa che vorrei capire è quanto 'postare' ha inciso sulla mia sintassi,perche' sicuramente ha inciso.
La cosa migliore è pensare che tutti possono leggere i tuoi post,in qualsiasi momento del giorno.E' quasi un fruscio angelicato di pensieri
La cosa peggiore è l'astoricita',la mancanza di corpo.
Ed inoltre,ma questo non vale per chi si è svezzato su carta e penna:che gioco di identità c'è dietro le azioni di :sedersi, accendere il computer, e 'dialogare' con tastiera, mouse e schermo?
Mah.

AD UN GIOVANE INSEGNANTE

Avrei tante cose da dire, ad un giovane insegnante.
Oddio di giovanissimi non ne vedo, mi paiono tutti un po' attempatelli, cioè almeno al di la'della trentina,ma mi paiono anche cosi' disorientati, non me ne vogliano.
Tra le tante, una cosa scelta a caso, si intitolerebbe piu' o meno cosi': 'Prendiamo una voce tra quelle che negli ultimi venti anni sono state elencate nelle scuole del mondo occidentale sotto il titolo:'scrittura creativa'.
Una voce a caso, tra quelle che per esempio appartengono ad un vecchissimo progetto che presentai alla regione Emilia -Romagna, ad un ente che poi forse è risultato inutile, l'allora IRSAE.
Non so che fine abbia fatto l'Ente,so che il mio progetto rimase li',per diverse ragioni, carico di lodi.
Quella voce che dicevo era:'TRASLAZIONE DI GENERI.
Voleva dire insegnamo ai ragazzi a trasformare un testo,appartenente ad un genere, in un altro genere.
Mi ricordo che un lavoro che feci consistette nel trasformare, sotto natale, 'Canto di Natale di Dickens' in un testo dialogico,che poi si tento' di recitare.L'operazione lascio' nei ragazzi un segno indelebile,porto' un vento positivo,svanirono gli 'orrori' di sintassi,fu seguita da un laboratorio sulla scrittura poetica da cui addirittura nacque un Premio cittadino di poesia, prosa e grafica.
Uno tsunami al contrario.
Mi è capitato talvolta di incontrare Giacomo , quello che fece Scrooge(Scrooge è il vecchio avaro dickensiano che muta intendimenti,dopo alcune 'visite' ricevute) e lui è ancora Scrooge.
Allora dicevo, l'operazione di traslazione di generi.
Ma ancora piu' intrigante è l'operazione di COSTRUZIONE di una partitura dialogica, a partire dall'OSSERVAZIONE della vita . Dove stanno, nella vita, il limite ed il discrimine tra realtà prosastica e teatro?
Il limite non c'è,quando i ragazzi se ne accorgono, si accendono di piccoli bagliori di consapevolezza,anche in un'onda anomala pre campanella-finale.
Individuazione di situazione, schema-bozzetto, descrizione dei 'tipi',caratteri, movimenti, dialoghi, le parti, i protagonisti e 'le spalle',eccetera
Dalla magia della scrittura nasce la consapevolezza di se',vecchia frase che lanciata nel marasma adolescenziale suona come un grido di guerra, una sfida, una bella sfida.
Se solo ci fosse un insegnante 'giovane' che mi venisse a chiedere cosa vuol dire.

PRIMO MAGGIO

Da 'La chiave a stella' di Primo Levi,Einaudi editore,pag.63-64:

'....gli dovevo dare atto che lavorare stando seduti,al caldo e al livello del pavimento,è un bel vantaggio;ma che,a parte questo, e supponendo che mi fosse lecito parlare a nome degli scrittori propriamente detti,le giornate balorde capitano anche a noi.Anzi:ci capitano piu' sovente, perche'è piu' facile accertarsi se è'in bolla d'aria'una carpentiera metallica che non una pagina scritta,cosi' puo' capitare che uno scriva con entusiasmo una pagina,o anche un libro intero,e poi si accorga che non va bene,che è pasticciato,sciocco,già scritto, mancante,eccessivo, inutile;e allora si rattristi,e gli vengano delle idee sul genere di quelle che aveva lui quella sera,e cioè mediti di cambiar mestiere,aria, pelle,e magari di mettersi a fare il montatore.Ma puo' anche capitare che uno scriva delle cose,appunto, pasticciate e inutili(e questo accade sovente) e non se ne accorga o non se ne voglia accorgere,il che è ben possibile,perche' la carta è un materiale troppo tollerante.Le puoi scrivere sopra qualunque enormità, e non protesta mai:non fa come il legname delle armature nelle gallerie di miniera,che scricchiola quando è sovraccarico e sta per venire un crollo.Nel mestiere di scrivere la strumentazione e i segnali d'allarme sono rudimentali: non c'è neppure un equivalente affidabile della squadra e del filo a piombo.Ma se una pagina non va se ne accorge chi legge,quando ormai è troppo tardi, e allora si mette male:anche perche' quella pagina è opera tua e solo tua,non ha scuse ne' pretesti,ne rispondi appieno'

DATEMI UNA PANCHINA

Aiuto!!!!!
Sono vecchia, sono vecchissima, non riesco a seguire i giochi che si accavallano, in questo presente stralunato, mediatico, sbandato ,informatico, videodipendente, virtuale,falso, cosi' cosi',mediocre, un bel casino senza capo ne' coda. Un bordello della peggior risma,in cui qualcuno avrà la forza di leggere i segnali del futuro.
Non io.
Non ce la faccio.
Ho sostenuto la modernità, un esempio è che mi sono inserita nel gioco dei blog, ma tutta questa storia mi fa un po' ridere.
Ho sostenuto la modernità, e ho guardato con allegria ai giovani che sciamano, come foglie perse, talenti sprecati, perle date ai porci.
Ho detto signorsi' alla forma che regge il carrozzone della scuola.
Ho tenuto le mie inclinazioni artistiche legate al grigio , pedissequo rigore dei giorni comuni.
Ho badato la mia inclinazione al giudizio ribelle sulle cose, un po' intransigente, a volte,consapevole che siamo qua, per aiutarci.
Adesso sono qua, e vivo la poverta' di un momento di misera stanchezza.
Gli orpelli estetici sono fumo che dissolve, come nebbia al vento. Fatico a dire che domani è un altro giorno, ma forse va bene cosi'.
Mi viene in mente un antico testo ,''L'uomo dal fiore di bocca' di Luigi Pirandello .
Ad un certo punto , il protagonista immagina una immane catastrofe, sulla quale imbelli esseri continuano a fare i loro giochetti.
Antico perche' pare che oggi il modello di partecipazione sia la mediocre, comune, assuefatta omologazione.
Ecco, oggi mi va di vederla cosi'.
Sto andando al funerale di un ottantaseienne, uno degli ultimi giusti.
Ho una vecchia amica di liceo gravemente malata che mi chiede aiuto e non so darglielo,pena la mia energia per andare avanti.
Ho lavorato sei ore, a scuola, come un minatore nelle miniere dell'Iglesiente.
Vedo storto, vedo male, vedo un futuro senza eroi.
Scusate, ma oggi la vedo cosi'.

E' IN ARRIVO UN BASTIMENTO CARICO DI ......

Arriva domani l'ultimo videogioco, il piu' violento, il piu' straniante, il piu' raffinato,il piu' idiota.
Ne parlano tutti,esperti e non esperti,anche Hillary Clinton si è espressa-contro-
Una noia mortale.Vien voglia di non parlarne, se non fosse che i 'bip-bip-di questo giochetto saranno nei cervellini dei'teen' per mesi e mesi, finche' qualcuno si accorgerà che non si doveva.
Gia', non si doveva,per ragioni che sono a tutti palesi.
Invece nessuno parla della Fiera del Libro di Torino, nei cui padiglioni-a leggere il programma-pare possibile la ritrascrittura del mondo dell'educazione.
Seminari interattivi europei di scrittura, navigazione'controinformata'nel mondo delle immagini,come vincere le paure :titoli affascinanti, e ho aperto il programma a caso
Nelle scuole ci si straccia le vesti sullo stress da recupero-recupero di cosa?-,ma nessuno nomina questo evento.
Lo si nominasse almeno per poter dire:- Noi italiani non siamo solo quelli della 'monnezza'-
Si nomina molto, invece, il desiderio di scappare via. Ognuno,negli ambienti, dice che vorrebbe andarsene,se potesse.
In pensione, con l'eta' ; in vacanza, con l'estate; al ristorante,con i soldi ;nella propria tana,con la stanchezza addosso;con gente piu' simpatica e brava,se esistesse.
Scappa tu che scappo anch'io.
Ma chi rimane, che fa?